Nocturna

Otra noche más la vuelta a casa.

De nuevo la losa de los pasos vacíos.

Otra vez las esquinas y los rastrojos

de las sombras desgranadas

y los silencios más turbios.

Los hombros encogidos, las manos cerradas.

(¿Sabría contar todas las melancolías

que se iluminan siempre con los semáforos?;

esas melancolías de los suspiros herméticos

que se cruzan con pensamientos nocturnos).

Siempre la mirada hacia ninguna parte,

parte escondida

en lo que siempre se siente ausente.

De nuevo la triste puerta de casa;

dentro aguarda la cueva fría

donde espera el vaso de las lágrimas sueltas.

¿También hoy habré ido dejando

el mismo rastro de tinta

y el mismo manchar las aceras

con mi sangre más sincera?

Tras de mí, las huellas inconfundibles

de los versos arrojados,

arrugados, sucios, despreciados;

los versos que tarde o temprano

se van confundiendo con los ojos cerrados

y las ideas mal pensadas

del nuevo amanecer de engaños renovados.