en el calendario.
Las horas se consumieron
en inspiraciones de minutos,
en momentos creados para saborearlos.
Sólo queda la hoja en blanco,
el futuro sin sentido,
temor y esperanza de lo nuevo,
sólo incertidumbre de lo que seremos.
Intentamos ser lo que queríamos
y nos quedamos clavados en lo que fuimos.
Cada cuadro lo pintamos de blanco,
cada verso corrimos a borrarlo.
Intentamos eliminar el punto final,
el desenlace corrompido,
el mañana cosido y raído.
Ahora tenemos lo que entendemos:
la memoria de un impás aburrido
y la huida hacia lo no vivido.
Nos quedamos atascados en lo que perdimos.
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